Lume di candela

Ci sono momenti in cui mi piace accendere una candela. In giorni come questi, in cui quando il sole timidamente esce dalla sua coltre di nubi fa un po' caldo ma, nonostante siamo praticamente a metà luglio, il vento è fresco, è perfetto farlo. Ultimamente sto consumando l'ultima candela viola di un pacco di quattro comprato anni fa. La sistemo su un vecchio portaincesi per i cornetti nero, con come decorazione una spirale dorata, un cimelio di quando m'interessava la spiritualità pagana. A volte, brucio anche un foglietto di carta d'Armenia, aspirandone il fumo dall'odore così particolare. E osservo la fiamma. Quella fiamma che danza in continuazione, si assottiglia, si allarga, prima alla sommità ci sono tre punte, poi due, è come una lingua biforcuta, poi si unisce in un unico triangolo perfetto. Sembra quasi che, in questa danza solitaria, si diverta. Il suo calore mi piace. Quando ero piccola, mi divertivo ad accendere le candele aspettare che la cera si sciogliesse e metterci la punta delle dita. Era una sensazione quasi scottante, ma mi piaceva quel calore che a poco a poco se ne andava. E poi, quando soffio leggermente, la fiamma lotta per rimanere viva, si rimpicciolisce sempre di più, per poi sparire. E rimane di lei soltanto uno sbuffo di fumo, le cui volute si spandono come ghirigori, con i quali mi piace giocare spezzandoli con le dita, riccioli grigi che poi spariscono anch'essi. Come una magia antica, ripetuta chissà quanti miliardi di volte.